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Trilogía pascual

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I Domingo de Ramos   De las venas secas del cerro espectador Río sanguíneo de creyentes hacen su andar Al ombligo del pueblo salpicado por el polvo del ayer. Es Berlín, Usulután. Es un canto azul, Adornado de rojas consignas como el maduro café, Detalles de orquídeas, Palabras enraizadas en las mejías de los niños; Cansancios madrugadores, Plegarias al alba, Agitadas de ramos, Cabellos vegetales que los discípulos llevan: ramos al viento, nuestros volcanes transpiran este día, Una infantil doxología. El pie descalzo, ahumado por los años, Petrificado por los alucinantes jornales de cansancio, Son alabanza, canto agradecido y profecía. No conocieron vereda segura, Para llegar a las tierras prometidas Avanzan sólo con sus ojos en el cercano horizonte. Mutilados pies, llagas que caminan Entre los minados surcos de la tierra. Morena mano, verdes anillos de mango, Jade natural, incrustado en dedos torturados...
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Soneto a los mártires de la UCA

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VII CERTAMEN  DE POESÍA CONMEMORATIVA DE LOS MÁRTIRES DE LA UCA Universidad Centroamericana “José Simeón Cañas” Escritos por Edwin Martínez García 5 de noviembre 2014. “Si en la cotidianidad lo que predomina es lo “superficial y lo vano”, “esas sombras de objetos” que encubren la realidad, el filósofo, al igual que el poeta, “tiene que romper con ese muro que defiende y esconde la verdad mediante ese ahondamiento en el ser, que necesariamente implica una honda penetración y desarrollo de sí mismo”. Ignacio Ellacuría, en 1954. I Soneto a los mártires de la UCA La bota que ayer pisoteó la flor no sabe del amor y la ternura. ser compasivo es una locura, estar con los últimos es un honor. La noche nos trae su amnistía, la luz solo viene de Galilea el Espíritu de Dios aletea en los pobres contra la tiranía. Mujer, niño, migrante, campesino del Dios liberador los preferidos, ofrecen redención al asesino. Farolito que nos das esperanzas alfombra: e...
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EL ELEGIDO..

(cuento a propósito de las elecciones 2011 en Guatemala) Todos los días, él hace especialmente lo mismo: Agarra un sujeto, lo amordaza con un trapo de tela vieja. Lo estrangula un poco. Juega con su respirar. Lo ahoga y desahoga con la misma soga blanca de sus dientes. Lo reaviva con un golpe y le trae la conciencia con una infantil tortura. Todos los días, hace lo mismo, sin saber que la víctima de sus golpes, es él mismo frente al espejo. Practica su discurso, el inodoro es un atril improvisado. Lo blanquecino y nauseabundo pareciera ser que le inspiran las límpidas y bien pronunciadas palabras: “Soy el elegido que todos esperan”. En ese momento, de entre las escamas blancas que se unen para dar la sensación de cielo falso, se oyó la voz de un ángel cotidiano, vestido con una blancura mortecina nunca antes vista: “Este es mi hijo amado…” A bocanadas ingirió medio frasco de enjuague bucal, buscando en sus últimas moléculas, el preciado alcohol que le devolvería a la vida. Pero ...
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